Morte!

Saudo, a saúde da morte
Em vão desafia
Descontínuo da sorte
Sua vã filosofia
Enganar, a persuasão e o corte
O homem se esguia
Decadente, em seu norte
Saudo, e a saúde esfria
Correlato, em grande porte
E o estivador assim guia
Um aperto tão forte
Que me causa avaria
Sou a carga dos botes
Sou na paz, anarquia
Quem te dera ter tudo, sem reservas para a morte....
Quem me dera ter sexo, quem me dera ser sexo..... Ser puro e nefasto, obrigatório quesito
Causar prazer, dor, e medo... furor da alma!
Para uns... o sebo da paixão,,, para outros... moeda de pagão....